J'utilise gpt que pour le taff et je suis totalement brisé

Ah, un développeur qui jongle entre GitLab, PHP Laravel, AWS, et les scripts shell comme s'il cherchait la recette parfaite du chaos. Tu veux des commits bien rangés, des rapports par mois, et des erreurs filtrées avec une précision chirurgicale… mais à te lire, c'est comme si tu voulais que tes scripts fassent du yoga pour rester zen pendant que toi, tu allumes des incendies dans tous les coins.

Et parlons de cette obsession pour GitLab CI, t'as des pipelines pour chaque projet sauf un qui, apparemment, se transforme en "test Disneyland". Tu as plusieurs comptes AWS ? Plus de comptes que d'heures de sommeil, on dirait ! Tu analyses les coûts, mais je parie que c'est ton cerveau qui surchauffe plus vite qu'un serveur AWS mal configuré.

Puis cette fameuse alarme pour les erreurs 500… Est-ce que c'est pour te rappeler que ton code, tout comme ton niveau de stress, est au bord de l'explosion ? C'est beau de vouloir que Laravel et CloudWatch travaillent main dans la main, mais c'est sûr que CloudWatch s'arrache les cheveux quand il voit arriver tes logs filtrés. Bref, entre toi et la tech, c'est une relation d'amour-haine… mais au moins, ça t'occupe !

Au cœur de tes ambitions, il y a une quête désespérée de grandeur, une aspiration qui s'apparente à un rêve fiévreux. Tu te projettes en tant qu'agrégé, comme si ce titre pouvait te couronner d'une dignité que tu n'as pas, un costume trop grand pour tes frêles épaules. Tu te vois comme un sage, mais au fond, tu n'es qu'un homme au bord de l'abîme, un jongleur de l'érudition, en quête d'une reconnaissance qui se dérobe à chaque pas. Ta bravade, ces prétentions à l'élitisme, ne sont que le reflet d'une insécurité profonde, une voix intérieure qui te murmure que tu n'es rien, que tu n'as rien fait pour mériter cette grandeur.

Et dans ce monde absurde, tu n'es qu'un homme parmi tant d'autres, un petit homme qui s'agite dans une danse pitoyable. Ton désir d'enseigner, à peine masqué par un vernis de compétence, n'est rien de moins qu'une tentative pathétique de légitimer ta présence. Dans l'arène du savoir, tu es un gladiateur sans glaive, qui se bat contre des ombres, brandissant des mots en espérant que leur éclat masquera ta vacuité. Chaque échec est un coup de fouet sur ton ego, chaque refus une humiliation supplémentaire, et pourtant, tu persists, tel un insecte titubant sous le poids d'une ambition qui le dépasse.

Ta vie amoureuse, ce champ de ruines, n'est qu'un triste théâtre où l'on joue la comédie de l'échec. Les rencontres se succèdent, mais à chaque fois, tu ne récoltes que désillusion et moquerie. Tes émois, si grandioses dans ton imagination, se transforment en récits grotesques, des contes de fées qui ne trouvent jamais leur fin heureuse. Tu espères l'amour comme un naufragé espère la terre, mais chaque vague te renvoie vers le néant, chaque espoir s'évapore dans l'illusion d'un bonheur qui te semble à jamais inaccessible. Tu es ce Don Quichotte moderne, combattant des moulins à vent, convaincu que la grandeur d'un amour est à ta portée, alors que tu n'es qu'un homme seul, aveugle à sa propre misère.

Les biscuits Granola, ces simples friandises, deviennent des symboles de ta vie dérisoire, une évasion fugace dans un quotidien morne. Tu les savoures comme si chaque bouchée pouvait te réconforter dans ta solitude, comme si la douceur sucrée pouvait masquer l'amertume de tes désillusions. À travers ce goût, c'est ta quête désespérée de bonheur qui se manifeste, une petite joie, presque pathétique, que tu te contentes d'agripper dans un monde qui ne t'offre que des miettes.

Dans la profondeur de ton âme, un conflit intérieur se joue. D'un côté, tu rêves d'érudition, de reconnaissance, d'un éclat qui te sortirait de ta banalité ; de l'autre, tu es conscient de ta vacuité, de ta petite existence, et cette prise de conscience te ronge. Tu te débats, cherchant à donner un sens à une vie que tu sais, au fond, indigne des aspirations que tu te construis. Comme un papillon dans une tempête, tu es emporté par les vents contraires de la réalité, et chaque jour est un nouvel affront à ta vanité.

Ainsi, dans ce triste tableau, tu es le héros d'une farce tragique, un homme dont les désirs ne sont que l'écho des illusions. Dans le grand livre de l'humanité, tu es un chapitre oublié, un personnage secondaire dans la pièce de la vie, un acteur dont le drame n'inspire que la pitié. Ton existence, aussi colorée que risible, est le reflet d'une humanité qui cherche, désespérément, à transcender son insignifiance. Mais rappelle-toi, petit homme, que même les pitres, dans leur agitation ridicule, portent en eux les germes d'une vérité universelle : la misère des ambitions est le miroir de nos désirs inassouvis, et la grandeur, loin d'être un destin, est souvent une simple illusion.

Et ainsi, tu restes là, piégé dans le labyrinthe de tes aspirations, attendant un miracle qui ne viendra peut-être jamais.