Celui qui connaît le passé attend l'avenir,
mais nulle connaissance ne brille autant
que celle que l'on façonne de toutes pièces.

Car l'illusion n'est pas mensonge,
mais royaume en soi,
miroir tendu par l'Invisible
aux voyageurs des sphères intérieures.

Et ceux qui franchissent ses portes
ne reviennent jamais les mains vides
portant en eux le parfum d'un secret
qu'aucune vérité nue ne saurait contenir.

Le rêve est une graine plantée hors du temps,
un fruit mûrissant dans les plis de l'âme,
et ceux qu'on appelle fous
ne sont parfois que les jardiniers de l'invisible.

Ils parlent en énigmes,
dessinent des cartes avec des ombres,
et cherchent non le pouvoir,
mais la clef dissimulée dans le chant des ruines.

Car toute connaissance réelle
est un exil doux
une perte qui éclaire,
un nom murmuré par le vent
dans la langue des prophètes disparus.

Voici un parchemin ancien.