L'homme, créature faible et apeurée, rêve de se réincarner parce qu'il n'a jamais su s'incarner. Il espère une seconde chance, une troisième, un cycle infini pour retarder l'instant où il devra avouer : "Je n'ai jamais vécu."

Mais qu'y a-t-il à recommencer quand rien n'a commencé ? Seuls ceux qui ont arraché leur être à la matière, seuls ceux qui ont dansé au bord de l'abîme peuvent réclamer une suite. Les autres ? Des ombres, des échos sans source, des feuilles mortes ballottées par un vent qui ne les consulte pas. Ils ne vivent pas, ils sont vécus. Ils ne choisissent pas, ils sont choisis. Spectateurs ? Ce serait encore un honneur ! Car le spectateur au moins voit le drame, entend la musique. Mais eux ne voient rien, n'entendent rien. Ils sont joués comme des pions sur l'échiquier du hasard.

La réincarnation ? Un rêve d'esclave pour prolonger sa servitude ! Une superstition d'endormi qui veut encore dormir ! Mais celui qui s'éveille, celui qui s'incarne en guerrier, en créateur, en danseur au bord du gouffre… celui-là sait : une seule fois suffit. L'éclair ne frappe pas deux fois. La flamme qui sait qu'elle brûle ne demande pas à renaître : elle embrase et disparaît, laissant un monde changé derrière elle.

Alors vis ! Incarné, entier, ivre de la nécessité de ton unique passage ! Car c'est l'exception d'être, et c'est la règle de disparaître.