les jours sont des cigarettes,
fumées jusqu'au filtre,
et toi,
assis là,
en comptant les mégots,
tu te demandes si ça valait le coup.

le soleil se lève,
encore et encore,
comme un ivrogne qui refuse
de s'effondrer,
mais il ne brille pas pour toi.
pas vraiment.

les murs ont des oreilles
et des tombes sous le plâtre.
on parle de gloire, de grandeur,
de rester dans les mémoires.
mais les mémoires sont des cages rouillées
et toi,
tu es déjà oublié avant même
de disparaître.

alors bois ton verre,
serre-toi un autre,
trouve une femme qui rira à tes blagues,
même si elles sont mauvaises.
et marche.
marche jusqu'à ce que tes chaussures crient.

parce que la terre t'attend.
elle a un sourire carnassier.
et un jour, elle te mangera tout entier,
sans sel,
sans sauce.

memento mori,
mon frère.
mais tant que tu respires,
que le whisky coule,
que le poème tambourine,
tu peux encore lui cracher
dans l'œil.