Tu marches seul dans une ruelle sombre quand une silhouette surgit de l'ombre.

Une racaille en survêtement doré, capuche relevée, chewing-gum clappant entre ses dents te bloque le chemin

-Eh, frère, donne-moi le chiffre du vent.

Son regard est fixe, insistant. Il tend la main, paume ouverte. Autour de toi, la ville semble se dissoudre ; les lampadaires vacillent comme des flammes sous l'eau.

-T'es sourd ou quoi ? Le chiffre du vent, balance.

-Je vais pas répéter, wesh.

Derrière lui, la rue a disparu. Il n'y a plus que lui, toi, et cette question impossible.

Quel est le chiffre du vent ?