Bal à l'ambassade, quelques vieux malades imbéciles et grabataires, se partagent l'univers

Mort les enfants de Bhopâl, d'industrie occidentale, partis dans les eaux du Gange, les avocats s'arrangent.
Mort les enfants de la haine, près de nous ou plus lointaine, morts les enfants de la peur, chevrotine dans le coeur

Bal à l'ambassade, quelques vieux malades, imbéciles et militaires se partagent l'univers

Mort les enfants du Sahel, on accuse le Soleil, morrt les enfants de Seveso, mort les arbres, les oiseaux
Mort les enfants de la route, dernier week end du mois d'aout
papa a picolé sans doute, 2 ou 3 verres quelques gouttes

Bal à l'ambassade, quelques vieux malades
Imbéciles et tortionnaires, se partagent l'univers

Mort l'enfant qui vivait en moi, qui voyait en ce monde là
un jardin, une rivière
et des hommes plutôt frères
Le jardin est une jungle, les hommes sont devenus dingues, la rivière charrie des larmes, un jour l'enfant prend une arme