Tout en sachant que ce n'était pas ce que je voulais.
On m'avait laissé un pot de peinture.
C'était ce que j'étais censé faire.
Ce que j'étais censé faire,
Je ne l'ai jamais fait.

J'ai jeté le pot à l'entrée.
Les murs resteraient sales.
Et l'entrée saccagée.
Plus personne ne viendrait me rendre visite.
Je m'étais condamné.
J'étais heureux.
Et à la fois je souffrais.
Je souffrais et je jouissais de cette souffrance.
Les murs étaient sales, comme moi, et je n'ai jamais voulu les effacer.
L'entrée repoussante, et tout était pour le mieux.
Pourquoi tu ne veux pas devenir beau ?
Parce que je ne veux pas mentir. Je suis laid, je suis laid et pour toujours je le resterai