Je dirais même défectueux.
Je gère mal mes émotions : je les accumule, les cache, et tout se mélange.
Quant à mes sentiments, plus rien n'a de sens.
Je ne sais pas ce que je veux réellement, ou plutôt, je le sais, mais ce que je désire vraiment n'existe pas. Pas dans ce monde.

Je déteste être émotionnellement faible, pourtant je ne peux rien y faire. Les larmes et une profonde mélancolie s'emparent de moi sans que je puisse y résister. Ma présence disparait, mes pensées m'emprisonnent et dessinent ce que j'aimerais oublier.

Je perds ce que je veux garder, tandis que je conserve ce que je veux jeter.
Les fondations de mon monde s'effondrent, alors que je continue de repeindre inlassablement ses façades délabrées.

Ma psyché, comparable à une robe surannée voulant singer un style d'époque, parvient à peine à dissimuler la profonde misère de ses coutures effilochées.