Ce foutu boulanger me met les nerfs en pelote ! Ouvre-t-il sa boutique qu'à sept heures, ce gueux, quand les poules ont déjà pondu trois fois et que l'astre du jour me cuit la trogne ! Moi, gueux affamé, je trépigne devant sa porte close, l'estomac qui braille plus fort qu'un cor de chasse ! Par saint Glinglin, il mériterait qu'on lui foute une miche rassie dans le fondement pour le réveiller avant complies ! En l'an mil, les boulangers, ça torchait le pain dès les premières lueurs, pas comme ce feignant qui dort encore quand les manants crèvent la dalle ! Mordiable, j'en ai plein les chausses d'attendre ce vilain !