Tu sais, un chiottard public, c'est rien d'autre qu'un caravansérail.
Y'a de tout.
Y'a les furventeurs, bien sûr, qui t'oblitèrent un cagoince à en convoquer la maintenance.
Fiorino a contrario, y'a ceux qui faseyent du fayoli à en exonder des zéphirines safranées. Eux, ils te sonnent le glas de l'ingénu comme pas deux, tu sais celui qui attend son tour devant le sas, en zone impact, grade slamino colique frelaté…
Y'a ceux qui laissent des traces, je veux dire ces disques de tissu brûlés, étampés à même la belle étoffe des slibards Athéna, découpés nets à la torche fécale.
Y'a les lents, qui trônent au lieu d'étronner.

Mais qu'importe, au final…
tant que vogue le vent des gens dans les gogues.