Voilà, l'été est mort, sans cérémonie, il s'est couché un soir, encore brûlant, l'air était calme, le ciel était clair, et le lendemain, toute une armée d'ombres, le froid, les nuages, la grisaille, tous se sont levés d'un cortège sinistre, annoncé par les trompettes du vent frais, son étendard est ocre, voici l'autonome et son armée, ils paradent sur le corps de leurs mains assassiné, celui d'un adolescent, si jeune encore, celui d'un été si pur, si propre, fauché en son aube, ah qu'il promettait, cet été, mais il n'a rien obtenu, nous voici les mêmes sans lui, mais devant nous, maintenant, paraissent les ténèbres des hivers

La pluie, le froid et la nuit à 17h30 incoming

Pouvoir couper sa soupe miso au gin, là, en catimini, dans son salon, les joues bien rouges de honte, ah, voilà donc un remède singulier à l'hiver, au temps sale, à la mélancolie des villes, l'alcool chaud