Par contre c'était tout autant des degenerax qu'aujourd'hui.
Par exemple une lettre de Proust à son ami Reynaldo Hahn en 1906 :

" Mon pauvre petit Birnechnibus, je ne sais si je dois poursuivre la rédaction des pages éreintantes qui me font sans cesse penser à vous (vous savez lesquelles), j'en viens même à douter de l'opportunité d'avoir entrepris un travail aussi absurde. Si la littérature est un jaillissement, alors ma chambre est depuis quelques semaines un pays de volcans dont les cimes enneigées seraient dignes de la plus belle Islande, et à l'assaut desquelles votre explorateur préféré part chaque jour en ahanant pour aller y planter son drapeau. Mais chaque fois il redescend de ces cieux impurs exténué et mécontent de lui : mon petit Bunibuls, vous faites de moi un bien étrange Sisyphe, vif puis honteux, heureux puis triste, et qui ne tire de son entreprise que de maigres jets dont les meilleurs viennent nourrir le papier en retombant sur mon cahier comme une trouble pluie d'encre. Miracle de la transsubstantiation, jouissance vaine hélas ! "