L'orgueil des hauts remparts n'est que pierre et poussière,
Que valent nos cités sous la foudre guerrière ?
Les trônes effacés s'effondrent sans mémoire,

Les temples d'or pâlissent, la guerre est une cendre,
Le sang ne bâtit que des murs à reprendre.
Mais dans le vent sacré où l'oubli nous attend,
Les âmes ont un nom, qu'importe le néant.