Tintin est dans de beau draps

C'était une belle journée à Moulinsart. Tintin, comme à son habitude, se promenait dans le parc avec Milou. Il savourait le calme, un rare moment de tranquillité après tant d'aventures. Mais cette paix fut bientôt troublée par une lettre du grand l'émir Mohammed Ben Kalish Ezab demandant au jeune reporter d'héberger quelques semaines son chenapan de fils, "Abdallah.

Même si il avait pris quelques années, Abdallah arborait toujours cet air prépubère empli de malice. il avait désormais un petit duvet en guise de moustache, son visage était masqué par une casquette "Gucci" trop grande pour lui.

« Tintin ! Tintin ! » beuglait Abdallah en riant, ses phrases aussi insaisissables que des hiéroglyphes. Tintin, toujours patient, essayait de comprendre, mais l'enfant débitait son flot de paroles sans ralentir. Milou jappait, confus, tout comme son maître.

« Qu'est-ce qu'il dit, bon sang ? » grommela Tintin, se grattant la tête.

« Tintin ! Ya kelb ! » cria Abdallah en arabe, les yeux pétillant.

Tintin, surpris. « Bonjour Abdallah ! Que diable nous tu racontes là ? »

Mais Abdallah ne lui répondit pas. Il s'avança, plus menaçant cette fois, crachant des mots qu'il savait incompréhensibles pour le reporter. « Tu n'es qu'un fils de... ! » lança-t-il, toujours en arabe, ses mots chargés de haine, bien que dissimulés sous son sourire enfantin.

Milou se mit à gronder, sentant l'hostilité, mais Tintin ne comprenait rien. Il tenta de sourire malgré le malaise grandissant. « Abdallah, je ne comprends pas ce que tu dis... »

C'est alors que le professeur Tournesol fit son apparition, apparemment détendu. « Que se passe-t-il ici ? » demanda-t-il d'une voix légèrement chantante.

Tintin, accablé, se tourna vers lui avec un semblant d'espoir. « Professeur, vous parlez arabe, non ? Abdallah me dit quelque chose, mais je n'arrive pas à saisir… »

Tournesol, en ajustant son chapeau, hocha la tête avec fierté. « Mais bien sûr, mon cher Tintin. L'arabe classique, dialectal, berbère… Je maîtrise tout cela. »

Tintin soupira de soulagement. « Eh bien, dites-moi ce que dit ce chenapan ! »

Tournesol approcha, plissant les yeux vers Abdallah. Après un long silence, il se redressa, visiblement troublé. « Eh bien... hum... je crois qu'il vous traite de traître occidental et qu'il veut détruire Moulinsart en y installant une cellule terroriste. »

Le visage de Tintin blêmit. « Quoi ?! Vous êtes sûr ? »

« Absolument. Il parle de recruter ses 'frères' pour venir ici et établir un réseau... comment disait-il ?... ah oui, de 'djihadistes'. »

Tintin sentit un frisson glacé parcourir son échine. Il avait déjà affronté des criminels, des dictateurs, même des sectes, mais jamais... des terroristes. Était-ce vraiment possible ? Le petit prince Abdallah, qu'il avait connu si turbulent, planifiait-il quelque chose de si sinistre ?

« Je... je dois prévenir le capitaine Haddock ! » balbutia Tintin, déjà pris par la panique.

Mais Tournesol, toujours sourd comme un pot, continua de marmonner des phrases déformées : « Oui, il a parlé de 'kamikazes' et de 'bazookas'. »

Tintin s'effondra presque sur place. La paranoïa commençait à le ronger. Et Abdallah, toujours devant lui, riait, lançant encore quelques mots en arabe, incompréhensibles pour Tintin, mais teintés d'une malveillance qui lui semblait palpable.

Les jours qui suivirent furent un véritable calvaire. Tintin, désormais persuadé que Moulinsart allait devenir le foyer d'une conspiration internationale, sombrait peu à peu dans la folie. Chaque mot d'Abdallah était une nouvelle menace, chaque ricanement une attaque dissimulée.

Abdallah, de son côté, ne fit qu'aggraver la situation. Sous le regard aveugle de Tintin, il invita ses amis du bled, une bande de jeunes venus de Khemed, tous aussi provocateurs et hostiles. Ils transformèrent Moulinsart en un véritable squat. Le château, autrefois élégant, devint un lieu chaotique où les rires gras et les discussions en arabe envahissaient chaque couloir.

Et ce n'était pas tout. Très vite, des allées et venues de plus en plus suspectes eurent lieu. Des voitures noires stationnaient devant le château, des paquets étaient échangés à toute heure de la nuit. Des jeunes entraient et sortaient avec des regards fuyants. Tintin, déjà au bord de la rupture, comprit rapidement : Abdallah avait transformé Moulinsart en point de vente pour dealer.

N'ayant plus personne vers qui se tourner, Tournesol étant trop sourd pour l'aider, il retrouva Haddock perdu dans ses bouteilles Tintin commença à boire avec lui. D'abord pour se détendre, puis pour oublier. Et chaque gorgée le plongeait un peu plus dans l'abîme.

Un soir, complètement ivre, il tituba jusqu'à la cave, où Haddock était déjà en train de boire seul. Le château résonnait des voix bruyantes d'Abdallah et de sa bande, ricanant et discutant en arabe. Tintin s'écroula aux côtés du capitaine, une bouteille à la main.

« Capitaine... Moulinsart... est perdu... » balbutia Tintin, le regard vide.

Haddock hocha la tête sans même le regarder, absorbé dans sa propre misère. « Mille millions de mille sabords... foutue époque... »

Et là, dans l'ombre de la cave, le célèbre reporter Tintin, autrefois symbole de courage et d'intelligence, sombra définitivement dans l'alcoolisme. Moulinsart n'était plus qu'un lointain souvenir, un lieu qu'Abdallah avait conquis sans violence, simplement avec des mots que Tintin ne comprenait pas.

Dehors, Abdallah et ses amis célébraient leur victoire, transformant le château en leur terrain de jeu, leurs affaires prospérant sous le regard impuissant de ceux qui, autrefois, incarnaient l'aventure et la justice.