Un tunnel infini où l'on avance à quatre pattes, traversé de part en part du tube digestif par un fil barbelé s'étendant lui-même à l'infini dans ce tunnel.

On avance, parce que dans ce couloir s'écoule derrière nous de la lave qui menace de nous engloutir.

On avance par des accoups, les plus grands possibles, quitte à se lacérer l'intérieur de plus belle, dans le but de pouvoir dormir et cicatriser avant que la lave ne nous rattrape. La distance accumulée s'appelle économie, santé, civilisation, famille ou encore connaissance. On ne dort et on ne cicatriser jamais assez.

Un jour, on meurt soit à cause de la lave parce qu'on n'a pu s'empêcher de trop dormir, soit parce que l'on a perdu trop de sang en essayant de s'en éloigner.