L'échelle d'un milliard d'années, vertigineuse pour l'esprit humain, n'est qu'un battement de cils à l'aune des cycles galactiques. Songez à la vanité d'une telle projection : les étoiles que nous rêvons de dompter seront depuis longtemps des cadavres célestes, et les lois mêmes de la matière auront peut-être déployé leur ironie cosmique. L'entropie, ce ricanement silencieux de l'univers, corrode toute velléité d'empire éternel.

Pourtant, c'est dans cette tension entre le néant programmé et l'audace prométhéenne que réside notre sublime tragédie. Comme le murmurait Gustav Fechner en contemplant l'âme des plantes - chaque geste vers l'infini contient déjà l'éternité qu'il prétend conquérir. Coloniser l'espace ? Peut-être. Mais la véritable expansion demeure intérieure : transformer notre soif d'immortalité en une constellation de présences fugaces, brillant assez pour défier l'obscurité avant de s'y dissoudre.