Après avoir été refoulée d'Israël, Rima HaSSan rentre sur Bruxelles, coincée sur son siège 34F, tout au fond de l'appareil, près des chiottes, là où l'air sent la désinfection chimique et la merde en alternance. Le siège ne s'incline pas. Il n'y a pas de hublot. Juste une cloison beige, ternie par des années de crasse humaine, et un bruit sourd qui vibre dans le fuselage, une fréquence faite pour rendre fou. Devant elle, un homme en kippa incline la tête en murmurant quelque chose, peut-être une prière.

Quelqu'un ouvre la porte des toilettes, une odeur fétide s'échappe brièvement avant d'être happée par le système de ventilation agonisant. Des bruits de pets résonnent au travers de la cloison. Rima ferme les yeux. Encore quatre heures de vol

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