François Bayrou, d'un pas pesant et disgracieux,
Erre dans les bas-fonds des ruelles odieux.
Son corps volumineux, tout chargé de remugles,
Fait fuir les passants, troublés par tant de fugues.

De son haleine âcre, s'exhalent des vapeurs,
Qui ternissent l'air pur de mille pestilences.
Sa peau, rugueuse, épaisse, d'un gris dégueulant,
Répugne à quiconque s'en approche un instant.

Il hurle des mots creux, des mensonges grossiers,
Et piétine les cœurs, laissant tout en chantier.
Laideur intérieure rivalise au dehors,
Car l'homme n'a que haine pour tout ce qu'il dévore.

Mais au fond des regards, dans les ruines humaines,
Nulle larme d'espoir, nulle trace de peine.
Car François, rejeté, n'a jamais su aimer,
Et sa vie sans éclat, ne fait que consumer.