Les meilleures années sont quand tu es jeune, l'enfance jusqu'à plus ou moins 25 ans. Après c'est juste du vu et revu, peu importe ton statut social.

À la limite, la seule chose qui peut te faire oublier cette vacuité encore quelques petites années, ce serait d'avoir des millions. Mais là encore, la vacuité referait très vite surface, tu gagnerais juste quelques années en plus car avec des millions tu as vite fait le tour.

Chaque lever de soleil devient une redite du précédent, chaque fête un rappel que l'on s'est déjà amusé de cette manière. Les saisons défilent comme un film que l'on aurait vu mille fois, avec les mêmes personnages, les mêmes scénarios et les mêmes dénouements. Le printemps n'est plus qu'une répétition du renouveau, l'été une chaleur monotone, l'automne un prétexte à la mélancolie et l'hiver une phase froide de notre existence morose.

Les relations ? Elles perdent également de leur saveur. Les premiers amours, les amitiés sincères semblent loin, emportées par le courant impitoyable du temps. Chaque nouvelle rencontre est une variation d'une personne que l'on a déjà connue. Les conversations sont les échos de discussions passées, les visages deviennent des masques interchangeables.

Certains se tournent vers le travail, cherchant désespérément un sens, une raison d'exister dans la routine acharnée. Mais combien de temps peut-on vraiment trouver de la satisfaction à atteindre des objectifs qui, une fois accomplis, laissent place à une nouvelle liste de tâches, tout aussi insignifiantes ?

Les voyages ? Ils ne sont qu'une fuite temporaire. Le monde est vaste, certes, mais partout où tu vas, tu te retrouves face à toi-même, avec ton ennui insatiable en bagage. Chaque destination est une nouvelle toile de fond pour le même tableau de déception.

Certains peuvent arguer que la solution réside dans la création, l'art, la musique, la littérature. Mais même là, combien d'histoires n'ont pas déjà été racontées ? Combien de mélodies ne sont que des refrains répétés ? La vérité est que la créativité n'est qu'un baume temporaire à notre soif insatiable de nouveauté.

En fin de compte, nous sommes condamnés à marcher en cercle, à revivre encore et encore les mêmes jours, comme une horloge cassée qui ne peut que répéter la même heure. Peut-être que l'unique vérité de l'existence est que tout est éphémère et que la répétition est le seul véritable constant.