Sous la couette, en secret, un souffle s'échappe,
Un murmure discret, un doux nuage échappe.
N'est-ce pas un luxe, un instant suspendu,
Que d'inhaler l'écho de son propre vécu ?

Un parfum d'intime, étrange et familier,
Flottant, invisible, comme un voile léger.
Là, seul spectateur de ce souffle errant,
On se laisse emporter, humble, mais triomphant.

Respirer à plein poumon ce fragile éther,
C'est un acte secret, presque un mystère.
Un rite absurde, un plaisir incongru,
Sous la couette complice, en silence absolu.