Strepsiade : Aie ! aie ! aie ! aie !

Socrate : Qu'as-tu donc ? que souffres-tu ?

Strepsiade : C'est fait de moi, misérable ! Du lit s'échappent des Korinthiens qui me mordent ; ils me déchirent les flancs, ils me boivent l'âme, ils m'arrachent les testicules, ils me fouillent le derrière, ils me tuent.

Socrate : Que ta douleur ne crie pas si fort !

Strepsiade : Mais comment ? Envolé mon argent, envolée ma couleur, envolée ma chance, envolée ma chaussure, et, pour comble de maux, tout en chantant pendant que je monte la garde, envolé moi-même.

Socrate : Hé ! l'homme ! Que fais-tu là ? Ne songes-tu pas ?

Strepsiade : Moi ? Oui, par Poséidôn !

Socrate : Et à quoi songes-tu ?

Strepsiade : À savoir si les punaises laisseront quelque bribe de moi.