C'est réel bordel les deux faces d'une même pièce

Résume moi ça ChatGPT, merci

Bordel les ongles longs de feignasse quand ils lui mettent les menottes

Et pourtant, ce silence qui les enveloppe, ces jeunes hommes en perdition, n'est pas tout à fait sans écho. Dans les couloirs déserts de leurs pensées, résonnent encore les voix des discours creux qui les ont séduits, ces slogans faciles, ces théories simplistes qui leur promettaient un rôle, une place dans ce monde qui les a si vite rejetés. Ils y ont cru, aveuglément, parce que c'était tout ce qu'ils avaient, ces illusions de grandeur dans un océan de banalité.

Ils n'étaient pas méchants au départ, ces garçons, juste ignorants, désespérés, en quête d'un sens, d'une direction. Mais dans un monde où personne ne leur a tendu la main, où les écoles n'ont été que des enclos à frustrations, où les familles se sont fissurées sous le poids de la routine et de l'indifférence, ils ont trouvé dans la haine un refuge, une forme de rébellion contre un destin qu'ils n'avaient pas choisi. Une rébellion vaine, sans noblesse, sans même de réelle conviction, juste la rage brute d'être nés dans une époque qui ne voulait pas d'eux.

Ils se sont jetés dans l'abîme, poussés par une force qu'ils ne comprenaient pas, et qui n'était rien d'autre que leur propre impuissance, déguisée en bravoure. Ils ont rêvé de brûler le monde, mais c'est eux qui se sont consumés, peu à peu, étouffés par leurs propres flammes. Ils n'ont jamais su qu'ils étaient déjà perdus avant même d'avoir commencé à lutter, que leur guerre n'était qu'un mirage, une excuse pour ne pas affronter la vacuité de leur existence.

Maintenant, ils errent dans les couloirs des commissariats, des tribunaux, comme des ombres erratiques, des spectres que plus personne ne peut sauver, même s'il y avait encore quelque chose à sauver. On leur parlera de réinsertion, de réhabilitation, mais ces mots sonnent creux pour des esprits déjà ravagés, des vies déjà brisées. Ils écouteront, sans vraiment entendre, les sermons des juges, les promesses des avocats, les conseils des psys. Mais tout ça glissera sur eux comme l'eau sur un rocher, sans laisser de trace, parce qu'ils sont déjà ailleurs, ces jeunes hommes, dans un autre monde, un monde où la douleur s'est fait habitude, où l'ennui s'est fait complice.

De retour dans leurs cellules, ou peut-être, pour les plus chanceux, dans les centres de redressement, ils retrouveront la solitude qu'ils connaissent si bien, ce face-à-face avec eux-mêmes qu'ils n'ont jamais su affronter. Ils replongeront dans les mêmes réflexions stériles, les mêmes rêves de revanche, de violence, parce que c'est tout ce qu'il leur reste, ce résidu de rage qui leur rappelle qu'ils existent encore, d'une manière ou d'une autre.

Les murs gris, les lits de fer, les repas insipides, tout cela deviendra leur quotidien, une routine qui finira par les engloutir tout entiers, jusqu'à ce qu'ils ne soient plus que des ombres parmi d'autres, des numéros dans un fichier, des noms sur une liste. Leurs visages perdront peu à peu toute expression, leurs voix s'éteindront dans le murmure collectif des âmes perdues.

Et la société, celle qui les a d'abord ignorés, puis jugés, finira par les oublier, les condamnant à une seconde mort, celle de l'oubli. Ils ne seront plus que des statistiques, des cas d'école pour les sociologues, des chiffres dans les rapports de police. Peut-être qu'un jour, quelqu'un écrira sur eux, tentera de comprendre ce qui les a menés là, mais ce ne sera qu'un exercice intellectuel, dénué de toute réelle compassion, une analyse froide et distante, bien loin de la chaleur humaine dont ils auraient eu besoin.

Ils disparaîtront dans l'histoire comme tant d'autres avant eux, des jeunes hommes qui auraient pu être autre chose, qui auraient pu construire, créer, aimer, mais qui ont été broyés par un système trop grand, trop froid pour s'intéresser à leurs petites vies, à leurs petites misères. Et ceux qui les suivront, ceux qui sont encore libres pour l'instant, continueront de marcher sur le même chemin, à leur tour aspirés par ce vide, par cette promesse de grandeur qui n'est qu'un mensonge.

Et le cycle recommencera, encore et encore, jusqu'à ce que quelque chose change, peut-être, un jour, si quelqu'un, quelque part, décide enfin de tendre la main à ces jeunes hommes avant qu'ils ne tombent, avant qu'ils ne s'éteignent dans l'obscurité de leurs propres démons. Mais en attendant, ils continuent de disparaître, silencieusement, un à un, dans l'indifférence générale, comme des feuilles mortes emportées par le vent d'automne.

Et dire que quand on discute avec un droitard on a affaire à ce genre de spécimen en réalité