Elle fait feuille blanche sur le lit telle une fleur délicate de la royauté des Frances offrant son éclat fragile et son souffle subtil, un trésor posé sur la soie de l'absence tandis qu'il s'approche et la serre ses mains tremblent d'effleurer ses pétales, douceur diaphane, semblable à la rosée, qui perle et glisse sans jamais s'attarder. Elle est un lys sous l'aube naissante, myosotis aux secrets murmurés, une corolle qui s'ouvre à peine révélant l'éphémère infini mêlé.

J'ai écrit ça pendant l'ennuie.
Nul, mais sympa à faire.