Il n'y en a pas, on s'abandonne hors de soi, dans le train, il cahote dans la nuit, avec notre viande bien assise, bien au chaud, mais nous sommes bien loin, nous, dans les ombres rocheuses, sur la frontière noire de cette cime, les crépuscules suggèrent, par les fenêtres, ils font des croquis, puis ce sont des tableaux somptueux, de grandes tapisseries, que filent nos idées, ah quel travail, dans les wagons, on rumine, on pense, on est toujours un peu moins mort, en voyage