est ce que les kheys ont des talents d'écritures c'est le but du topic
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Dans le cul ?

En pointant le canon sur ma tempe, j'ai vu la lumière du plafond s'éteindre dans mon cœur. Je me suis alors repris et j'ai déposé le six coups sur mon bureau crade. La lumière étiolée était devenue luminescente dans mon esprit acculé par tant d'envie de mourir et finalement, cette incandescence flamboyante me ramenait au fait que je voulais vivre non pas comme un humain, un ange ou démon mais comme un poète. La plume du corbeau alors jailli dans ma main droite et, d'une main sûre, je me mis à écrire des mots teintés de brumes funèbres dans l'air enfumé de ma chambre cafardée. Ces mots n'exprimaient qu'un désir brut de mort vivifiante et de vie mortifiante, s'entremêlant l'une et l'autre, dans un fracas qui pourrait s'accaparer celui du coup de canon qui aurait repeint le mur de derrière mon écran de mon sang rouge et noir, stendhalien à d'autres ! Je n'étais au final rien que ça : un poète cadavérique. Mais j'y tenais, moi, à cette plume et rien que la pensée d'autres idées suicidaires me refilait la migraine, m'aurait rendu fou à m'en couper la queue avec un putain de couteau à beurre si j'en avais du beurre…

Je venais d'écrire : « La mort n'est qu'une vie sans revolver et sans la vie la mort ne serait qu'un canon fumant encore du boulet récemment expédié sur une quelconque position aléatoire ennemie lors d'une épique bataille. La vie est une bataille mais ce n'est pas la fin que nous voulons, nous recherchons ardemment le chemin tantôt pentu tantôt droit et plane qui mène directement à l'immortalité de la poésie du démiurge enfanté par l'enfant-roi. »

C'était un beau début, ça aurait pu servir de milieu voire de fin si tant est que ces phases existent là où rien d'autre n'est au final qu'une expression fatale de nos expiations les plus innocentes et candides. C'était la raison principale de l'échec de mon suicide : la mort est faite pour être pardonnée.

Je ne sais ce qu'il y a de plus drôle ce matin.
Entre le fait que j'ai une grosse tâche de sang sur mon pantalon et le fait que je sois sans soutien gorge sous mon manteau en faux cuir.
Je transpire parce qu'il fait déjà 15 degrés. Je ne me suis pas lavée en plus 🤓.
En marchant j'écoute un son de dingue. Je ne vais dans aucune direction. Il est 06:49, tout le monde sait où aller à cette heure ci.
Mais bon je suis sûre qu'il y a une ligne d'arrivée pour moi quelque part.
Le seul qui a l'air de me comprendre c'est le mec qui vient de me dire bonjour de sa tente.

Et bordel les gens qui font du jogging et qui sentent le parfum bon marché, c'est quoi votre problème ? Putain d'odeur lessivée immonde. Je les jetterai tous dans la boue si j'avais le droit.
Tu sens que certain ont un équilibre mental fragile (un peu comme moi peut-être). Il suffirait qu'ils salissent leur chaussette pour passer une mauvaise journée. Mais bon...chacun son truc après tout. On fait tous comme on peut j'imagine. Moi il suffit que je respire pour passer une mauvaise journée. Du coup j'essaye de m'étouffer très souvent 😏.

Je suis plutôt fière de sortir sale et puante. Non pas pour me démarquer mais juste pour être intégre. On croit que c'est facile de se laver. La crasse coule le long du corps mais il reste toujours de la poussière au cerveau.

Je passe devant un couple de jeunes. Ils ont l'air de s'embrouiller. Ça a l'air bien chiant. Ils devraient peut-être baiser un peu plus.

J'ai faim.