AYAAAAAAAAAAAAAA

développe

Alice était graphiste freelance depuis dix ans. Talentueuse, passionnée, elle avait bâti sa réputation sur des designs uniques et un style qui mêlait modernité et nostalgie. Ses clients venaient du monde entier, attirés par son coup de crayon précis et sa capacité à raconter des histoires à travers ses visuels.

Mais un jour, tout changea.

L'intelligence artificielle, autrefois un simple outil, devint son plus grand rival. Des plateformes capables de générer des logos, des affiches et des visuels en quelques secondes firent leur apparition. Les clients, toujours à la recherche de solutions rapides et économiques, délaissèrent Alice. Les commandes s'effondrèrent. Ses économies fondirent comme neige au soleil. En quelques mois, elle passa d'une artiste respectée à une créatrice en détresse.

Elle passa des jours à pleurer, à hanter les forums où d'autres artistes se lamentaient du même sort. Elle dénonçait l'IA à longueur de journée, insultant ceux qui l'utilisaient et suppliant ses anciens clients de revenir. Mais personne n'avait besoin d'elle. L'IA produisait plus vite, moins cher, et même les grandes agences réduisaient leurs effectifs.

Bientôt, Alice ne put plus payer son loyer. Son compte en banque était vide, et même les petits boulots précaires se faisaient rares. Elle se retrouva à errer dans les rues, cherchant un moyen de survivre. Un soir, alors qu'elle comptait ses derniers centimes, un homme l'aborda. "Tu es jolie," lui dit-elil. "Si tu es prête à faire ce qu'il faut, je peux t'aider."

Au début, Alice refusa. Mais la faim et le froid eurent raison de sa fierté. Elle commença par de petits arrangements, des rencontres discrètes pour de l'argent facile. Mais très vite, elle fut entraînée dans une spirale plus sombre. Les clients se faisaient exigeants, certains violents. Elle n'était plus une artiste, juste un corps à vendre pour quelques billets froissés.

Un soir, en fixant son reflet dans une vitre sale, elle éclata en sanglots. L'IA lui avait tout pris. Son talent, son métier, sa dignité. Plus personne ne voulait de ses dessins. Plus personne ne voulait d'elle autrement que comme un objet. Elle était devenue un fantôme, errant dans un monde où la créativité humaine n'avait plus sa place.

Alice n'était plus graphiste. Elle n'était plus rien.

Je ne suis pas artiste, cependant je ne vois pas ce qu'il y a de drôle.

Ok c'est marrant de voir des vaniteux qui se rassurent en vain mais pour l'art en lui-même c'est terriblement triste. C'est la mort de l'art.

À part des déchets nolife sans âmes, y'a vraiment des gens qui apprécient l'art des IA à long terme ?

AYAAAAAAAAAAAAAAAAA