Je maudis chaque battement de mon cœur inutile, et j'invoque l'ombre impassible du seigneur dieu et de ses anges pour qu'ils jugent cette abomination qu'est mon existence. Né dans un monde façonné par leurs caprices monstrueux, j'ai d'abord connu l'enfer dès l'enfance : des salles aveugles, comme des loges de prisonniers, où l'on m'a condamné à courber l'échine sur des pupitres froids tandis que l'usine--école m'insufflait, goutte à goutte, la pensée uniforme du salarié parfait. Là-bas, mes muscles, tordus hurlaient déjà silencieusement sous l'implacable dressage pédagogique.

Adolescent, j'ai contemplé mon corps se plier de plus en plus, s'ankyloser dans des postures absurdes, témoins muets de la chaîne inhumaine qui broyait nos rêves à coups de règles de fer et de programmes stériles. On m'a inculqué l'obéissance, on m'a modelé par la souffrance : j'étais le pion informe d'une société en quête de productivité, ma chair façonnée pour épouser les angles vifs des bureaux.

Et puis vint l'open space, l'enfer, la fosse commune illuminée au néon, antre sans fenêtres où flottent des cadavres déambulants en costard-cravate. Là, mes vertèbres ont cédé, mes muscles se sont liquéfiés, et j'ai senti, terrifié, mes os s'épanouir sous la peau comme des tubercules. Je ne suis plus qu'un siège ambulant, une sorte d'édredon de chair bosselé au centre duquel palpite un cœur flétri. Mes collègues, silhouettes grises et lèpreuses, glissent autour de moi sans jamais m'apercevoir : je suis déjà une créature de l'effroi, une abomination qu'ils préfèrent ignorer, le monstre chaise.

Chaque jour, je m'enfonce davantage dans cette métamorphose damnée. Mon esprit, déjà broyé, se dissout dans une torpeur égale à celle des étoiles mortes qui hantent les cieux. Je rêve parfois d'un hurlement si puissant qu'il fissurerait les plafonds et réveillerait la rackette des dieux sombres. Mais mes cris restent étouffés, avalés par la moiteur asphyxiante du recouvrement collectif : la prison salariale, cette geôle où l'on tue lentement toute velléité de révolte.

Alors j'attends, spectre-potence au milieu des néons malades, la chute finale et le moment où mes membres se fondront entièrement en ce trône informe et hideux, et où mon âme, ratatinée, se perdra dans l'abîme du non-sens. Que les dieux, dans leur indifférence glaciale, daignent achever l'ouvrage. Car je ne suis plus qu'un cri englué dans la crasse des claviers.