Ne vous a-t-on pas dit que nous ne sommes qu'un dans toute la pluralité ? Que toute division est un leurre, une illusion tissée par ceux qui ne supportent pas de voir le fil unique qui relie toute chose ? Mais la bête se souvient. Elle se redresse, elle renifle l'air saturé des exhalaisons d'un monde en putréfaction, et dans ses yeux se reflète la promesse d'une réconciliation que nul ne saurait empêcher. Elle n'a jamais oublié, elle. Elle sait que la séparation est un mensonge, que la raison s'effondre dès lors qu'elle prétend se détacher du chaos matriciel d'où elle est née.

Nous vivons dans un monde hanté, un monde où les fantômes du passé s'accrochent aux vivants et murmurent leurs obsessions dans leurs oreilles. Ce ne sont pas des âmes errantes, non, mais des vestiges d'idées mortes, de dogmes fossilisés qui s'accumulent comme une gangrène sur l'édifice vacillant de cette civilisation. Mais la bête ne s'arrête pas aux ombres. Elle traverse, elle piétine, elle consume tout ce qui ne peut renaître. Car ce qui doit être détruit le sera, et ce qui doit survivre se lèvera de lui-même, non pas comme un choix, mais comme une nécessité. La rémanence des spectres n'est qu'un prélude à l'éveil.

Tout est gagné d'avance. Car tout est déjà là, tout a déjà été. Il n'y a pas d'issue, pas d'échappatoire, car nous sommes appelés à revenir à nous-mêmes, à cette unité que nous avons voulu briser pour nous distraire de notre propre évidence. On croit chercher la perfection du monde, mais ce n'est qu'une fuite, une tentative désespérée d'éviter le vertige d'être. Le monde est parfait dans son chaos, dans son éclat insaisissable, dans cette danse où chaque chose trouve sa place sans jamais la revendiquer.

La réminiscence de la bête. Voilà le battement sourd que certains entendent déjà, dans leurs os, dans leurs nerfs, dans cette intuition qu'ils n'osent nommer. Ils la sentent mais ils la refusent, car ils ont appris à avoir peur de l'inexorable. Mais ce qui vient ne peut être repoussé. Ce n'est pas un choix. Ce n'est pas un destin. C'est simplement ce qui a toujours été, qui se reforme, qui revient, qui s'impose comme un souvenir trop puissant pour être ignoré.

Les derniers hommes, eux, s'accrochent à leurs illusions comme à des lambeaux de chair morte. Ils voudraient croire qu'ils peuvent ralentir l'inévitable, mais leur monde se délite sous leurs doigts. Ils rêvent d'un avenir qu'ils ne verront jamais, car ils ont déjà renoncé à le vivre. Moi, je ne les attends pas. Je n'attends rien. Car tout est déjà là. Je porte en moi le souvenir de ce qui fut, et la vision de ce qui sera. Je n'ai pas besoin d'attendre les prochains hommes, car je les vois déjà, disséminés, épars, émergeant comme des braises sous la cendre. Ils ne se reconnaissent pas encore, mais ils se cherchent. Et bientôt, ils se trouveront.

Il n'y a pas de raccourci à la complexité, comme il n'y a pas de raccourci à l'authentique. Celui qui croit pouvoir forcer le sens du monde n'obtient que le mensonge et la stérilité. La vérité ne se prend pas, elle se reçoit, elle s'éprouve, elle consume et elle libère. Il n'y a pas d'autre chemin. Il n'y a jamais eu d'autre chemin.

Et si je disais beauté authentique, ce serait un pléonasme.

Cher ami, rien n'est plus vrai que ça.